Vi las hojas de los arboles y me dieron ganas de escribir. Lleno cuadernos con rimas que ni reviso pero se quedan ahí. El tiempo con dos caras: efímero y estático. Se me viene un flash-back de mi persona antes del colapso; me miro al espejo preguntándome ¿que me paso? ¿ese soy yo? La única marca es la perspectiva de un jardín tras la ventana del odio.
Desgraciadamente solo te puedo visualizar en el papel. Mi corazón lo tire por el drenaje, pero afortunadamente en costas perdidas lo encontré; sin embargo ya nada es lo mismo: mis poemas ahora huelen a ceniza, la tinta penetra como un bisturí al corazón, y la poesía es una especie de gas que hace perder la razón.
La bandera que ondea en mi imaginación se encuentra a media hasta. Marcados por el odio ¿que mas se puede hacer? Ni que me gustara ser así, mas bien, así son las cosas.
Hey ¿hay alguien ahí?
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