Drama Allan. Tras el humo (poema).

Escribo en este sanatorio con mas cordura que esas ratas de asfalto apegados a una absurda moral.
Doy pasos de zebra, pero avanzo. por que tras el humo estarán tus brazos.

Bazét: Si el cuento siguiera...

     Si hubiera otra página desearía que la escarcha de mis sabanas se transformaran en canarios errantes y aventureros en este sórdido mundo. Desubicado pero sobrio en este mundo donde nadie se quiere rebelar. Siempre ha sido demasiado tarde y el reloj se va a resbalar, pero continuará así como el mar cuando derrapa y se lleva la arena con tan solo una resaca. Esta cúpula me atrapa y cada ráfaga de viento de demasiadas distracciones me tapa. Qué más decir si no hay nada mas que escribir ¡Eh momento haha! De paso lo que me inspira a consumirme en esa vieja fotografía con los cadáveres de insectos, las gritas de esta pared, el polvo de en la ventana, el despertador a las cinco de la mañana. Solo y perdido, odisea con mapa; tu eres mi faro cuando el cielo muere en un color escarlata.

Zhark Bravo: Lo daría todo

“Lo daría todo”
La única frase en mi hoja, hoja dominada por el blanco.
Necesitaba respuestas en ese momento pero no sabía la pregunta. ¿Cuál es la pregunta de esa respuesta? Es como sentenciarme a muerte antes de vivir. Sería como escribir:

Pues me he matado ¿Qué es vivir?

Demasiado confuso soy en estos días. Maldita la razón, nada me había tirado así desde hacía meses. El problema es exponencial, falta un tropiezo para encontrar toda una serie de eventos desafortunados...

Bazét: Soledad y Post-Rock

     

     No me molestas, me aburres; me ata la necesidad estar solo. Al borde de un risco, pero en cama en este mismo instante. A veces quiero tirar todo a la mierda e irme como aventuro. Un aventurero de esos libros que se echan al hombro un rifle; de los que se infiltran el la selva para sacar el chicle de los arboles; cazan lagartos y duermen sobre las ruinas. Realmente aprecio la noche cuando salgo de la ciudad porque aquí siempre mis sueños se ven frustrados por la fea polución que hace que las nubes sean anaranjadas. Cierro los ojos y siento que no hay nada, solo una playa, solo una playa con una casa abandonada. 

     Las aves vuelan en el grupo sobre los cielos. Las nubes trasnochan buscando otro lugar para refrescar, de momento yo aquí solo pero cuerdo buscando una respuesta. Una respuesta que nunca se da o tarda por las miles de posibilidades que se presentan ante tal situación. No es lo mismo sentir y leer esto en el silencio que leerlo con esta canción. Escritores, quién nos entiende...

PD: En la bahía de mis sueños tu vendrás como cadáver. 

AZANAREPSE

AZANAREPSE 

aznarepse

aznarepse

duerme...

Zhark Bravo: Este poema...

Este poema es corto como mi inspiración, corto como las venas
tan dulce como el caramelo y amargo como las solitarias cenas
este poema es amplio como la caída del segundo escalón
y deja moretones a terceros como golpe debajo del vagón.
Este poema es corto de inspiración, corto como cerillo
prende y apaga en un momento, un mismo estribillo
este poema es corto como mi inspiración, como mi carisma
leído bien es tan corto... como la vida misma.

Bazét: Hambre, depresión, frío...

     Hay muchas estrellas en el cielo y yo sin saber cual de todas es mi cuna. Me sumerjo en este veneno incandescente que lentamente desintegra mi éter. Escribir no desahoga ni mata el dolor, solo lo hace placentero. Nadie decide quien ser al momento del parto porque la muerte redacta nuestra partida de nacimiento. 




     Nunca hubo calma, solo tormenta. La burbuja era el ojo del huracán y yo un capitán de barco sin velas ni brújula en este desastre bautizado por mi nombre. Hemos encontrado tierra, tierra maldita, arboles secos, ríos envenenados. Decidimos zapar a otra isla pero sin duda las condiciones eran las mismas y así sucesivamente con la ilusión de beber una gota de agua dulce. La risa es efímera, oprimida por la gravedad; bonita, pero al final morirá.




     De donde saco toda esta mierda, el gran enigma de algunos. Dame una dosis de blur. Ya se que no me la darás. Te he visto, sin embargo no me conozco. No soy inseguro, simplemente observador. No se si sea buen escritor, simplemente vivo las consecuencias. Hambre, depresión, frío... noche más hija de puta.

Bazét: Otro poema mierda que no te quiero dar.

No te llamaré princesa, no lo pidas.

Esperas mucho de mi, algo que yo no puedo dar.

¿Qué más esperar de un tipo que era suicida?

El silencio es mi sombra y nunca me la podrás quitar

Así va. Checa como improviso esta mierda.

Puede que a veces sea un idiota, pero estoy más sobrio que saber ni qué.

Qué bello es el cielo, qué bello es el mundo, que bella es la hierba

Déjame, por ahora solo quiero cavar más profundo ese agujero de donde empecé.

El dolor del pasado hoy es indiferencia.

Ya te dije checa esta mierda que ni si quiera es poesía.

Largo es el camino porque vivo en está efímera consecuencia

de los epitafios que cortan la flor de la vida.

Dirás que exagero, que soy pesimista y negativo.

Qué imagino cataclismo en un chasquido.

No señora, es solo que trato de no ser llamativo,

porque la estupidez es un prefijo y yo sería el sustantivo.

Ya es muy noche, no quiero mandarte un mensaje.

Olvídate de cartas que se van a la basura.

Mi corazón es una canoa en este drenaje.

Solo quiero tu presencia y tu ternura alguna.

Guardo paciencia a esta larga espera.
Así va esta mierda más cruda que la piel de un perro pudriéndose en la carretera.

Bazét: Post-Rock & Comunismo

     Mientras nuestro mundo colapsa mi matriz se reconstruye. Pides mucho para una criatura atormentada. Vivo como hielo puesto en pleno fuego. Diría que me besaras porque ya nada vale la pena y si no hago algo pronto recorrerá algo entre mis venas. La única dueña de mi destino es la rosa de los vientos. La vida pasa, mascotas mueren y mi jardín es una sequía donde la flor de mi vida se marchita. El punto no es saber donde inventar sino saber crear esta porquería. El sol le ha devuelto el color a estos días, la escalera se oxida, una mandarina se pudre y las nubes tan errantes y tan frías.

     Se vino así todo. De la siguiente manera: Estos vientos que se clavan en mi pecho como una navaja que nunca termina de atravesarme. Las olas que se llevan todos los malos recuerdos del pasado. El sol que nos da vida para seguir adelante. Este sudor, el sudor de los hombres, de las almas valientes sin nombre que caen en este cemento redentor. No se exactamente que fue de mí, o al menos lo que era. Ya no soy aquel, ni soy ese. Nunca fui quien soy, ni me conozco, pero tengo un propósito y recuerdo la esencia de vivir cuando veo un póster del Camarada Stalin.

     La negligencia del pasado, es el oxígeno de estos grises días bombeando color a la vida que yo no elegí pero me toco. Llevo mucho tiempo sin escribir con lapicero negro. Escasean en estos tiempos también así como las ganas de ir a comprar otro en la librería. De momento escribo con tinta ropa, para recordar quién soy.